El bastón, las monedas, el llavero,la dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,el rojo espejo occidental en que arde
una ilusoria aurora.
¡Cuántas cosas,láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.
Borges
Como si estuviera un poco muerta...
es que adoro las siestas... |
